Wer war nur dieser Mann, der die Hände des Chefs der
Grenzpolizei zum Erzittern brachte und die Hotelportiere
aus ihrem gleichgültigen Winterschlaf erwachen ließ? Unser
Begleitbrief war wie eine Aufputschspritze. Der Wirbel um
den Namen des geheimnisvollen Ibrahim bewirkte, dass ein
schmächtiger Mann auf uns zueilte, der unsere Sache unter seine
Obhut nahm. Er besorgte die direkte Nummer des allmächtigen
Ibrahim und erklärte, dieser hätte gerade das Hotel besucht.
Wir hatten noch unser Russen-Frühstück genossen, als unser
Verbindungsmann schon an Ort und Stelle war. Unseretwegen?
Unser schmächtiger Helfer erzählte, er sei ein Journalist aus
Bengazi, rief für uns an und zeichnete einen Plan auf einen
Papierfetzen, mit dessen Hilfe wir die Presseabteilung des
Informationsministeriums fi nden würden. Die Eile war jedoch
gestorben. Wir konnten Ibrahim Sager jederzeit bis zwei Uhr
besuchen. Auch unsere Sorgen entschwanden. Wir waren
vier Tage verschollen gewesen, aber die Grenze hatte unsere
Anwesenheit publik gemacht und jetzt war unsere Präsenz
sogar in Tripolis offi ziell gemeldet. Falls das Wiener Volksbüro
eine Suchaktion gestartet hätte, wären die Dinge jetzt geklärt,
dachten wir wichtigtuerisch.
Der Journalist aus Bengazi lud uns in das dunkle Kunstleder-
Cafe des Hotels ein. Unserer Gesellschaft schloss sich sein
Cousin, ein Journalist aus Athen, an. Eine beleibte Gestalt
in einem pferdebraunen Anzug, lüsterne schwarze Augen,
in denen ein entkleidender Blick fl ammte, ein unzufriedener
Mund, eine semitische Nase, lockige Haarkrause in bauschiger
Unordnung, buschiger Schnauzbart, dicke Wurstfi nger, mit
einem goldenen Siegelring geschmückt; ein verdorbener
Menschentyp, der die negativen Züge der europäischen Kultur
angenommen und die unangenehmen Aspekte der arabischen
beibehalten hatte. Dass Athen seine Wirkungsstätte war,
wunderte uns nicht, wurde doch von dieser Stadt aus libysche
Propaganda verbreitet.
Die beiden Journalisten lauschten mit gespitzten Ohren
unseren Sahara-Abenteuern, unserer Suche zwischen den
Bajonetten nach dem Loch in der Grenze. Ihre erste und
besonders besorgte Frage galt unserer Behandlung seitens der
Libyer. Unsere positiven Erfahrungen erhellten ihre Mienen
in deutlicher Erleichterung. „Hätten andere Wahrnehmungen
eher ihren Erwartungen entsprochen?“, blitzte es durch mein
Gehirn. Hatten wir eine Sonderstellung genossen? Wegen
des Briefes für Ibrahim Sager? Hatten wir ein anderes Libyen
gesehen?
Das Gefühl, dass unsere Freiheit eine scheinbare war, dass
unsichtbare Augen uns die ganze Zeit beobachteten, verstärkte
sich. Es gab zu viele Zufälle. Alles verlief zu reibungslos.
Zwar hatten wir nichts zu verheimlichen, aber observiert
zu werden schnürte die Kehle zu. Der lüsternäugige Vetter
aus Athen hätte am liebsten über sein intimes Interesse an
Frauen referiert, aber ich lenkte die Diskussion auf meine
Schreibarbeiten über islamische Kultur. Das entkleidende
Interesse des Cousins entzündete sich. Könnte man nicht
über den Islam auf Englisch schreiben? Gerade dessen
bedurfte er in Athen. Nur ein Christ könne den Christen
konkretes Wissen über den Islam vermitteln, deklamierte
der Athener. Nur einem Christen würden die beharrlichsten
Missverständnisse bewusst.
„Über dieses Projekt reden wir noch“, versprach er und rieb
zufrieden grinsend seine wulstigen Hände. Ich stellte fest,
dass ich in den Dienst der libyschen Propaganda zu gleiten
drohte. „Die Menschen denken an ein Kamel, wenn sie das
Wort Araber hören. Aber die heutigen Araber sind alles
andere als Kameltreiber“, setzte der Lüstermund fort und
bewies eindeutige Verachtung für dieses sympathische Tier.
Die Libyer schienen ihre Wurzeln negieren zu wollen. „Nur
die sterile technische Kultur taugte als Kultur“, dachte ich.
Als Getränk gab es einheimisches Cola.
Der Journalist aus Athen und sein Cousin aus Bengazi
begleiteten uns zum Informationsministerium. Wir folgten dem
grauen Kombiwagen der Vettern. Die Route entsprach nicht
dem Plan des Cousins aus Bengazi. Ich bemerkte weder den
versprochenen Strandboulevard, noch hohe Gebäude, noch den
großen Kreisverkehr und hätte das Informationsministerium
niemals als Informationsministerium erkannt. Ein eisernes
Tor, ein löchriger Hof, Lagerhäuser, Stacheldraht krönte
die hohe Betonmauer. Das Tor war nicht gekennzeichnet.
Auf der rechten Lagerhalle stand dagegen: Presseabteilung
des Informationsministeriums. Da hätte ebenso gut stehen
können: ‚Arbeit macht frei‘.
Ein trostloser Korridor mit kahlen Türen durchquerte die
Baracke. Das Vorzimmer war voll mit allerlei Papierkram.
Von der anderen Seite des Tisches eilte uns ein polierter
Araber entgegen, um uns zu begrüßen; glatte Haut,
kleine Statur, adrett angezogen. Seine überquellenden
Versprechungen nahmen alles unter ihren Schutz und
Schirm, von der Autoversicherung bis zu Einzelheiten
unseres Programms. Alle Sorgen gehörten der Vergangenheit
an und sogar das Visum konnte man verlängern. Immer
wieder glitten die tröstlichen Worte über seine Lippen: „Now
you are in our hands.“ In dieser Ohrana-Baracke, umgeben
von Stacheldraht, hörte sich ein solcher Satz besonders
verheißungsvoll an. Der libysche Kaffee schmeckte gut,
unsere Autopapiere schlüpften in den großen Panzerschrank
des geschliffenen Vorzimmerherrn.
Der Vorzimmeraraber hieß Nuri. Auch er verhörte uns über
unsere Reise. Die Cousins hatten sich in Luft aufgelöst. Nuris
größte Sorge galt unserer Aufnahme an der Grenze. Aus
unseren guten Erfahrungen schöpfte er die schon vertraute,
offensichtliche Erleichterung. Unsere Schwierigkeiten in
Tunesien und Algerien entzündeten in dem kühlen kleinen
Mann, der eine übergerade Haltung einnahm, geradezu Eifer.
„Wenn wir das alles erzählten, würde uns niemand glauben“,
wiederholte er immer wieder. „Sie müssen darüber in Europa
reden“, forderte er uns auf. Ganz offensichtlich wog sein
eifriges Propagandistengehirn den informativen Nutzwert
unserer Grenzabenteuer ab. Nur musste er uns richtig
programmieren. Aber sein Blick erzählte, dass er unsere
Farbe noch nicht kannte.
„Da sieht man es. Die Libyer sind durchaus nicht die
Bösen“, murmelte er langsam. Einerseits erweckte unsere
Unnachgiebigkeit seine Bewunderung, andererseits ließ unser
weibliches Wesen in ihm die Herablassung eines Arabers
aufkeimen. Aber als Instrument der Propaganda könnte eine
Frau wirksamer sein als ein Mann, überlegten seine Augen.
Woher wusste Nuri, dass wir in Nalut kontrolliert worden
waren? Auf die Stunde genau. Das Informationsministerium
war wohlinformiert.
