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Verschleiß

Ich fühle mich nekrophil
Leichensex
Menschen als Katarakte
Durchgangsobjekte.
Stetig das Bemühen
der Kratzen-auf-Kreidetafel-Effekt
zu halten
was man sich
billig erwirtschaftet hat
(:Billig genug
kann es nie seinso
scheint es immer
bei dem kleinsten Abstand
an Bedenkzeit!)
aus einem Objekt
ein Subjekt zu machen
Erst-best As-best
die stetige Zersetzung
die Zermürbung
das schleichende Gift...
Einsamkeit trifft mich
wie ein eiskalte Hammerschlag
in den Magen
blindes Tasten & Leere
wohin ich auch greife
ich greife ins Nichts.

Fleisch

Gesichter sind austauschbar
so viele
die mir
eine Geschichte erzählen könnten
in der ich vorkomme
alle sehr lecker (Brötchenholen am Morgen).

Wie schmeckt ein Mensch?
Ich fresse mich auf
wenn ich andere verbrauche
nehme sie mir
                 wie ein Buch
                 aus dem Regal
                 eine Dose Ravioli
noch schnell,
                 vor der Kasse.

Nase und Mund
und Augen und Wangen
und Beine und Paradiese
wirbeln im Konsumrausch
an mir vorbei
sehe den Wald
vor lauter Bäumen nicht
grapsche blind nach Fleisch
ohne Halt zu finden.

Die Nächte
in denen ich den Reißverschluß
schon gar nicht mehr zumachte
und mir
meine stupiden Eier wehtaten.

Verschiedene Betten mit der gleichen destruktiven Logik. Taxifahrten, leidenschaftlicher Sex & gebrochene Herzen. Dabei erfahren beide Geschlechter im Laufe der Texte eine Wandlung. Aus der kalten Berechnung des Mannes wird die Sehnsucht nach echter Liebe. Die Frau verliert ihre romantischen Illusionen, spielt fortan mit ihrer Beute & benutzt sie