Die Nacht wird dicker, und die Krähe fliegt dem
dohlen-vollen Gehölze zu; alle guten Tag-Geschöpfe
fangen an zu nicken und einzuschlummern, indess
dass die schwarzen Hausgenossen der Nacht auf
ihren Raub ausgehen.
William Shakespeare, Macbeth (3-3)
Marc O'Sullivan saß in seine Gedanken vertieft bei
Henry an der Bar. Wie fast jeden Abend schüttete
er sich Unmengen von Bourbon in die Kehle. Er hatte
Zeit, viel Zeit. Mit einer leisen Verachtung schaute er sich
selbst im Spiegel oberhalb des Regals an, in dem die
Flaschen gestapelt wurden. Der Zahn der Zeit nagte
schon an seinem Äußeren, erste tiefe Falten gruben sich
um seine dunkelgrünen Augen. Marc war erst 48 Jahre
alt, aber als gottverdammter Bulle, der er war, zeichneten
sich die unermüdlichen Überstunden, Nachtschichten
und Fast Food unwiderruflich in seinem Gesicht ab. Jetzt,
da er sein eigenes Spiegelbild betrachtete, kam er sich wie
sechzig vor und kurz vor der Pensionierung. 25 Jahre war
er schon beim CID, dem Criminal Investigation
Department in London tätig, eine unabhängige Abteilung
der Metropolitan Police.
Derzeit trug er den Dienstgrad des Detective Chief
Inspector oder kurz: DCI. Dass Marc letztes Jahr nicht
zum Detective Superintendent befördert wurde, lag an
diesem ungelösten Fall. Er hatte bis zu dem Zeitpunkt
jeden erdenklichen Fall gelöst. Hatte Serienmörder,
Vergewaltiger und sonstiges Gesindel zur Strecke
gebracht und verurteilen lassen. Nur dieser eine Fall, der
ihn noch ein Jahr danach nicht in Ruhe ließ, wurde nicht
aufgeklärt. Der große Marc O'Sullivan, hoch gelobt vom
Londoner Bürgermeister und dem Commissioner, hatte
versagt. Scheiße, wie konnte das nur geschehen? Marc
zermarterte sich jeden Abend aufs Neue sein Gehirn, aber
er fand keine Lösung. Er brauchte seit geraumer Zeit
Unmengen von Alkohol, um ruhig schlafen zu können.
Bourbon. Mit Eis. Ohne Eis. Egal, Hauptsache in rauen
Mengen.
