Sie hatte kaum ihre Zigarette weggeworfen,
da hörte sie auch schon etwas leise im Gras
rascheln. Sie schaute um sich, um herauszufinden,
woher das Rascheln kam. Doch sie konnte nichts
Ungewöhnliches sehen. Einen kurzen Augenblick
später raschelte es wieder. Beata blickte zum Haus
zurück. Auch dort war nichts zu sehen. Der Vorhang
über der Veranda stand an diesem Abend ganz still.
Sie lehnte sich wieder entspannt zurück. Ihre Augen
waren noch immer weit geöffnet, in die Dunkelheit
blickend. Dann hörte sie es wieder, ohne dass sie
etwas sehen konnte. Bis plötzlich eine dunkle
Gestalt neben ihr stand. Und sie reflexartig einen
lauten Schrei ausstieß.
Ohne auf den Schrecken, den sie Beata soeben
eingejagt hatte, einzugehen, setzte sich die Dürre
neben Beata auf die Hollywoodschaukel. Als
sie spürte, wie Beata daraufhin im Begriff war,
aufzustehen, packte sie sie bei der Hand und hielt sie
fest umgriffen. Sie sprach mit einer unheimlichen
Monotonie in der Stimme, als spulte man ihre Worte
von einem Tonband ab: „Du hast an Farbe verloren
in den letzten Jahren, wie ein gestrandetes, altes
Schiffswrack, dem der glänzende Lack durch die
stechende Sonne abplatzt. Ohne es zu hinterfragen.
Scheinst überhaupt nichts mehr zu hinterfragen.
Du sprichst wie eine Außerirdische, dass man dich
nicht verstehen kann – als hättest du unsere Sprache
vergessen. Verstehst nicht mehr, was wir dir sagen.
Hörst es nicht mehr. Hörst du dich selbst noch? Es ist
das Kostüm, das dich verwandelt. Doch es schützt
dich nicht. Zieh es aus, dann wird alles einfacher
werden.“
Als weiche diese fürchterliche Monotonie in der
Stimme schließlich dem puren Entsetzen, sagte die
Dürre abschließend: „Wieso hast du deine Träume
bloß ausgesetzt, Beata?“
Sie ließ Beatas Hand wieder los und stand auf. Und
verschwand so schnell in der Dämmerung, wie sie
auch gekommen war.
Die Dürre war wieder mal weg. Und Beata blieb
zurück.
Beata hatte es an diesem Abend nicht mehr bis in ihr
Zimmer geschafft. Sie versackte mit einer Flasche
Rotwein, die sie aus der Küche stahl, auf einem
der Sofas im Foyer. Die halbe Nacht ins lodernde
Kaminfeuer blickend, hatte sie sich für diesen
Abend einfach sprichwörtlich ins Koma befördert.
Was sich natürlich rächen sollte, denn sie war
todmüde am nächsten Morgen und fühlte sich
noch immer wie betäubt. Der Wein hatte zwar
allerbeste Arbeit geleistet, doch die Wirkung ließ
mit zunehmendem Kopfschmerz immer mehr nach.
Tabletten hatte sie nicht, also würde sie es mit einer
kalten Dusche versuchen.
Während das Duschwasser wie ein kleiner Platzregen
auf sie herunterprasselte, fragte sie sich, was wohl
schlimmer gewesen war – der unerklärlich vertraute
Inhalt der gestrigen Worte oder die verrückte Dürre,
die sie aussprach? Beata fand keine Antwort darauf.
Ihr Kopf war noch zu vernebelt, um einen klaren
Gedanken zu fassen.
Aber sie konnte sich am Abend vorher noch sehr
klar an das vorletzte Weihnachten erinnern. Da hatte
sie diesen heftigen Streit mit ihrer Mutter. Beata
erinnerte sich sehr gut, wie sie in der Wohnküche
standen, während die Gäste draußen im Esszimmer
auf das Dessert warteten. Ihre Mutter warf ihr
so einiges vor, während sie das Dessert in kleine
Schälchen füllte, sprach davon, sie sei ermattet,
farblos wie eine Schachfigur, stelle die falschen
Fragen an das Leben und setze falsche Prioritäten,
sehe die Karriere immer an erster Stelle. Sie spreche
eine andere Sprache, die selbst sie als Mutter nicht
mal mehr verstehe, die niemand mehr verstehe.
Sie sei verschlossen, distanziert und immer in
Abwehrhaltung. Ihr altes Wesen sei nicht mehr
wirklich zu erkennen, wenn sie nach Feierabend in
ihrer Arbeitskleidung erscheine.
